Не трогай меня — я больна. Нет, крылья тут ни при чем, я их даже не раскрывала последние три недели.
Как это называется? Не знаю… Возможно, что-то типа «хандрического абсурда». Нет такой болезни? Много ты знаешь…
Что ты вообще понимаешь во мне?…
Уходи!

Гамлет нашелся…

Много вас тут таких, мудрых… Зачем только рисовала?
Пишешь, пишешь ваши портреты, покрываешь лаком, в рамочку вставляешь, на стену вешаешь, — а потом еще и визиты ваши терпишь.

Ну что насупился? До сих пор простить не можешь, что я тебя карликом изобразила? А каким еще должен быть Гамлет? Ну да, у меня такое видение! Я же художник, свободный между прочим!
Цепи? Причем тут цепи? Надо было рот тебе заклеенным нарисовать, упущение, явно…

Цепи — это моя фишка такая. Творческая личность должна во всем проявлять свою индивидуальность. Не нравится — не смотри. Я еще кровку себе потом пущу для пущего эпатажу.

…..Эй, Гамлет? Где ты там? Что надулся? Ну ладно тебе, возвращайся в картину. Хочешь, Офелию тебе подрисую, чтоб не скучно было? А то, что я тебе за компания, старая, больная шизофрения…