— Скажи мне, шут, мой верный друг,
Чего нам не хватает? —
Тоска кольцом холодных рук
Сознание сжимает…

— Мы, недовольные судьбой,
Не принимаем данность
Мятежной воли быть собой,
Приняв ее за странность.

— Но мне ли быть другою здесь,
Когда в ногах пол-света
Слились в причудливую смесь
Подарков и приветов?

— Все, что дано — имеет вес,
Чем больше — тем весомей.
Отпущенное нам с небес,
Запросит цену вдвое.

— Но где же выход, глупый шут?
Наказанные волей,
Как мы избавимся от пут
Души фантомных болей?

— Зачем страдать, дитя царей?
Люби себя такою,
Какою видишь средь теней,
Как я… но я сокрою…

— Смолкают звуки за окном дворцовой залы. Прошедший праздник замирает. И город медленно во тьму уходит, в дрему погружаясь. Внизу еще играет скрипка. Хохочет где-то старый шут. За дверью шум шагов. Минута. И будет здесь он, мой король!
— Скучаешь, дЕвица? Вот «радость»! Не для того я шел сюда, чтоб видеть кислые улыбки, из-за которых бросил пир.
— Да разве там сейчас веселье? Где правит хмель, — конец всему примерно в полночь наступает. А он уж близок посему.
— Ну, не тебе судить о мире, который презираешь ты.
— О, да! Простите, Ваше Злобство. Вы правы, — я всего лишь гость.
— Ну хватит дуться, Дева Сердца! Закрой окно и подойди. Хочу взглянуть, что под ресницы ты здесь успела затаить.
— Там та же чувственная гиблость…
— Иди сюда. Открой глаза.
— …или разбитая наивность…
— Чего ты злишься? Прочь — тоску!
— Конечно, Ваше Совершенство!
— Гордись, глупышка, что в фаворе. Тебе завидует весь двор. А то, смотри! — остыну скоро, коль твой не потеплеет взор…
— Да я не знаю, Ваша Щедрость, что было б лучше для меня…
— Дерзишь, беспутная девчонка?
— Да вам же нравится, мой Бог!
— О, да! Терплю, пока в-новинку… Но, знаешь, сколько здесь других?
— Я знаю… Видела сегодня. Одна из них уже с кольцом…
— О, ревность! Надо же — и ты! Ну, наконец-то! Вот — победа!
— Да, разве, Ваше Вероломство, не ведает, что за любовь порою принимают вовсе не то, что есть…
— Не надо слов!
— А ревность может без любви…
— Не верю! Поцелуй, малышка.
— О, Ваше… Ваше Безысходство… Похоже, лицедейке — крышка…

— Мне скучно, шут. Сыграй на скрипке.
— Но я не шут, я ваша тень.
— Не спорь со мной, — ведь я король!
— Да что мне дело до господ, когда я только сгусток тьмы…
— Я понял. Значит ты хандришь?
— Хадра — всего лишь отраженье…
— Уж не мое ли? — раз ты — тень.
— Я — ваше все: от каблука — до этой жиденькой бородки.
— Но-но! Не заиграйся, шут!
— Вся жизнь — бессмысленные шашки, где я не дамка, а солдат…
— Ну полно! — Ты меня развлек. Теперь пора бы к королеве…
— Старушке вовсе не до вас. Она ушла в часы пасьянсов.
— Уж все ты знаешь! Ну, проныра!
— Я ваша тень. Как мне не знать?
— А дочь? Что делает принцесса?
— О, эта сказка не про нас! Она отвергла нас в субботу…
— Что говоришь ты, обормот? Как смел ты зариться на Софью?
— О, мудрость девочки сильней тех страхов, что сама вселяет. Как не любить ее, ведь в ней вся ваша слава пребывает?
— Ах, замолчи ты, старый пень! Песок ведь сыпется, — все дуришь!
— Увы, я — вы, верней — пятно, что вечно тянется за вами…
— Смотри же мне!.. Наступит час, когда тебя прогонят в криках из этих зал прочь… прочь из глаз во всех твоих нелепых ликах.
— За вами следом — наш удел…
— Тебя не стерпит мой сынок.
— К сынку другая тень прилипнет.
— Но что-то снова грустно мне… Но что-то снова я не весел… Возьми хоть флейту!
— Хватит песен…