И глупо же? —
То, что не склеивает — растекается, высыхает, но не смывается никакой супер-пронырливой шваброй.
Хоть бы наступил вовремя. Но, в угоду брезгливости, ботинок метнулся в кажущуюся безопасность и остановился на приличной дистанции.

А в то место часто хотелось вернуться — проверить, не потрескалась ли лужица.
И каждый шаг до нее — что странно — как ниточка, набрасываемая спиралью на невидимый воздушный кокон.
И стук каблуков в пульсации новых витков рождает ощущение эха. Как будто я здесь не одна…

И, поднимаясь все выше, вдруг, понимаю, что это не эхо, а твои шаги.
Навстречу.

Нити наслаиваются на кокон, скрепляя со всех сторон прочные стенки; склеиваются, определяя догадку:
то, от чего убегаем, к чему возвращаемся — неизбежно всегда с нами.
Может быть, оно даже живее нас.
Или есть какой-то тайный его источник?

Каждый раз, встречаясь векторами, понимаю, что мы давно уже в этой оболочке,
обмотанные настолько туго и крепко, что порой кажется невозможным выбраться из кокона.