Есть что-то в этом садистское —
Писать о тебе стихи,
Но боль причиняют лишь близкие,
А мы с тобой далеки.
И нет ничего в нас сапожного,
Чтоб в свежую пару сложить:
Ты ходишь штиблетом ухоженным
Я – шпилькой, готовой прибить.
Но мы еще повоюем,
Не прячь далеко винтовку —
Сатурновым словоплюям
Без нас не нажить сноровку.
За небом не будут горы,
Там выход в иную даль,
Мне жаль их, но я не спорю,
Ведь ты сказал: заряжай.