Будем же на троих:
Ты, я и… как её там? —
Лирика, мать её!
В хандрической вакханалии
Это лучший любо-угольник.

Я помню, как было раньше:
Старый автобус с шариками,
На крыше саксофонист,
Тосты за безысходность
И сырое блюдо луны.

Ты был неплохим романтиком
В рваной своей треуголке
С подбитым не-молью глазом
И тросточкой-кочергой.

Мы высохли мастодонтами
Под глыбой привычной пыли
А помнишь…
Да вряд ли помнишь
И вряд ли уж повторишь…