«Самое большое рабство –

не обладая свободой, считать себя свободным»
(И.В. Гёте)

Мне никогда не бывает скучно. Мысли заполняют все мое пространство. Они беспрерывны. Или наоборот? – Часто прерываясь, они незаметно сменяют друг друга, отчего, подчас, теряется основная нить.
О чем это я? – Вот, опять: захотелось порассуждать о своеобразии своего внутреннего мира, а скатилась на определение характера мыслей. Что они вообще такое? Есть ли они…

Вот сейчас, например, еду в автобусе, ощущая его вибрацию, слышу его грохот при скачках, и знаю, точно знаю, – он есть! Я вижу этот автобус, я его чувствую, я в нем.
А мысли? Их же невозможно поймать. Как-то пробовала думать долго об одном и том же. Поток наслоений постоянно выносил в другое русло. Мне трудно сосредоточиться. Информационная перегруженность мешает расслабиться.
Если моя кожа тает в неге пробивающихся сквозь стекло солнечных лучей, глаза щурятся от яркого света, и тело млеет в этом тепле… то даже в этом состоянии мозг фиксирует, что мне не просто хорошо, а хорошо, как на том берегу…

Сознание тут же переносит все мое маленькое «я» (или сознание это и есть «я»?) далеко-далеко к желтому песку, блестящему в июльском зное под ослепительным солнечным диском. Слышатся волны, пальцы касаются мягкой, тающей пены, ощущая ее нежность и хрупкость.

А рядом – Он…

Надо же! Опять Он. Или, всего лишь, его тень… Он почти закрывает собою обжигающее солнце, отчего кажется одним сплошным темным силуэтом. Я не вижу даже глаз – просто одна большая тень, загородившая передо мной весь этот жаркий рай. Только силуэт…

Вот этот мужчина, напротив (на какой остановке он сел? – даже не заметила, как вошел…) очень похож на Него. Или мне это только кажется…

Я снова прикрываю глаза, я почти лечу. А вон и мое облако, оно резко выделяется на фоне других, -потому что Мое… В детстве верилось, что по ним можно прыгать.
И почему бы не насладиться этими редкими мгновениями, что бросает мне воображение перед тем, как новые мысли нахлынут неудержимым тяжелым потоком, порой даже чересчур холодным, как… как эти струи… О! Откуда они, кстати?

Вот, блин! Сегодня же Иван Купала. Эти умельцы даже на дерево умудряются залезть с водой – лишь бы облить кого-нибудь. И, ведь, молодцы! – попали прямо в люк, не смотря на мощный разбег маршрутки.

Возмущение… Пассажиры еще долго будут ворчать. А я, кажется, опять потеряла нить… Мысль невозможно ухватить. Так, может, ее и нет? Или она тут же умирает? Хоп – есть – и тут же нет. А ведь это единственное, что по-настоящему наше. Вот, сказала бы я сейчас, что «ребята, облившие автобус – молодцы!» — сколько бы недовольных лиц обернулось ко мне. Как бы сразу раскромсали мою идею своими. От нее бы и кусочков не осталось. Появись она на свет из моей головы, она обязательно кем-то была бы услышана, а, проникнув в чужое сознание, потеряла бы все то, что я в нее вкладывала. Она бы уже перестала быть моей.

Наверное, поэтому, я так много молчу, наслаждаясь неприкосновенностью своего, именно своего родного и недоступного другим. И было бы по-настоящему страшно встретиться когда-нибудь с человеком, умеющим читать мысли.
Это ужасный человек, он вторгается в самое сокровенное… Что бы со мной было? Можно ли закрыться от таких людей?

Вот этот (напротив), улыбается… Не глядя на меня. Он явно читает мысли… Гад! Не получишь ты моих мыслей! – Я закроюсь. Я еще, правда, не знаю как, но обязательно закроюсь!

И вовсе ты не похож на Него!.. Да, совсем не похож. Он бы не стал никогда проникать в то, что было бы для него ловушкой…

— Да, да, я выхожу, подождите пожалуйста! Чуть не пропустила…