— Нет, это что такое! Ты мне что тут понаписала! — возмущался Иван, теребя свой почти печатный шедевр. Я пожала плечами, сделав вид, что не обиделась.
— Ты диктовал, — я писала… И вообще! — Нашел машинистку… Совместное творчество — это когда пишут вместе, а не так, что один диктует — второй печатает.
— Саша! Но я же разрешил тебе редактировать и подправлять стилистику, но это же…
У Ивана кончились слова от возмущения, он кинул стопку листочков на стол и отошел подальше.
— Что тебя не устраивает? Я записывала все слово в слово.
— Да? — Почитай!
— Где?
— В конце, последний абзац.

«На город опускался зловещий туман. Улицы заполнялись пустотой, и тишина окутывала собой все живое. Все трепетало перед приближением Его. Он шел один. Тяжелые ботинки отпечатывались кровавыми следами на мостовой… по щеке текла черная струйка марсианской крови… Саша, да зае..ся я уже тебе этот кофе варить! Ты не можешь просто молочка попить?»

— Ну и чо? — спрашиваю.
— Как, ну и что? — резко обернувшись, крикнул Иван. Вот это зачем было писать?
— А что? Не подходит?
— Са-ша…
— Твой роман называется «Эротический сон», а мы уже четвертый день какие-то драки описываем… И изжога у меня уже… Может, за пиццей все-таки сгоняешь, не могу я больше твои котлеты есть…
— Как-как, ты сказала, мой роман называется? — Иван взял первую страничку, его глаза округлились и медленно скосили на меня обезумевший взгляд.

— Ну, ладно тебе, не расслышала — бывает…
— Как можно было не расслышать слово «Галактический»?
— Можно переписать…
— А что там, еще что-то было? — Он отобрал у меня стопку и начал перелистывать…

Да я то что… Могу и в кафешке перекусить