Семь лет эта святая наивность
Писала книгу о вечном,
Посвящая ее Петрову,
Делая те же ошипки.
А потом вдруг придумала лирику,
Приняв ее эфемерность
За блажь новизны и моды.
Но кто был ее верным критиком? —
Пара паршивых мыслей,
Что мода уйдет, а вечное
Останется сноской «аттика»,
Где мозг извращен инцестами,
Любовью платоников к мальчикам
И верой в похотливых богов.
А лирика… где-то бродит
В новом обличье-тряпье
Коломбиной за балаганом,
Маской, смеющейся кровью,
А по сути — все той же клюквой,
Пропитанной ложью — а как же!
А как же
Ведь и это уйдет.
Петров, забери свою книгу —
Автограф стоит: «Электра».