Куда-то все время девается ручка,
Теряясь среди суеты,
И в строчках нелепо хромает озвучка,
И рвутся от боли листы…

И мне убежать, расплескавши по венам
Последнюю радость и стыд,
Достанется в мыслях движением верным
Всего лишь мгновенье обид…

А там, через поле чужого сомненья,
Не стоит впадать в безысход,
Себя упрекая в больном преступленьи
За грань выводимых забот.

Мы — птицы!
Но крылья — давно рудименты…
Их мучит пронзающий страх,
Что перья растают, как неба фрагменты,
В несмелых и слабых руках…

Но что эти страхи, когда от волнений
Так необъяснимо тепло
Ложатся строкою пустых измышлений
Предчувствия Падать легко…