И что же это так тревожно
Я прячу голову в песок,
Когда в толпе вдруг вижу ножны,
Готовые изречь клинок?

Я не люблю стоять в шеренге,
Я не люблю идти войной
И говорить на странном сленге,
Язык доламывая свой.

Но что мне делать: в одиноком,
Закрытом мире только грусть;
И там и там я ненароком
Лишь жду, скрываюсь и боюсь…

А то, что будет серединой
И в муках ляжет на экран
Вдруг назовется Коломбиной,
Все превращая в балаган.

Она — мое цветное кредо,
Оптимистичная игра;
Ей страх пред публикой не ведом,
ОНА играет здесь, не я…