Безумный квартет
Опять эта комната!
Нет, мне было бы очень грустно, я бы даже сказала — весьма тоскливо, если бы одновременно не было так смешно! Я все равно в нее вернулась. Я всегда в нее возвращаюсь, хотя ухожу обычно навсегда.
Ну что тут будешь делать! — Пора бы уже и привыкнуть…
Но что я вижу! — Обстановка не поменялась: те же стулья на корявых ножках, те же обшарпанные обои непонятного цвета, те же полузашторенные окна — ровно настолько оставляющие щели, чтобы можно было одним глазком подглядеть происходящее здесь. Хотя зачем? — Все равно у этой комнаты нет четвертой стены…
Но не мне судить, не я же ее ладила. Я здесь всего лишь гостья!
Но странно все же, что здесь ничего не изменилось. Даже серый (а может просто пыльный?) абажур также тоскливо кидает свои тени на шахматную плитку пола. Ничего не поменялось, — и меня это пугает.
Я привыкла уже возвращаться сюда, но только каждый раз ожидая здесь встретить нечто новое, другое, еще не пережитое мною. А сейчас…
Может я недоиграла?..
Что-то еще осталось прожить?..
Понять?..
Ну ладно. А где же хозяин?
Хотя с ним-то мне встречаться хотелось бы меньше всего сейчас…
Что-то странное я испытала, прощаясь с ним.
Непонятное…
Недопонятое, недослышанное…
Оно преследует меня…
А вот теперь еще и эта комната!
Да и как давно все это было? Вчера или год назад? Кто раздробил минуты того часа, что казался вечностью, чтобы по секундам-шагам я считала каждую ступеньку вниз?… или вверх?
…своего побега…
Я знаю, для чего эта пауза.
Я все-таки уже успела немножко изучить тебя. Ты наблюдаешь.
Ты решил дать мне время
Посидеть,
Подумать,
Вспомнить тебя
И зрительно представить твой образ.
Вернее — ваши!
Я ведь так до конца и не поняла, сколько вас было: двое или один?
Твои маски менялись так быстро и так внезапно, что я не успевала даже опомниться и сменить улыбку на гнев или грусть…
То ты бросаешься в ноги белый, как январский снег, источая взглядом пронзающую боль…
То резко отталкиваешь, кидая на пол, смеясь злорадным смехом…
Тот из вас, что не мог жить без моей нежности, пел мне в душу такие песни, что эта комната теряла очертания, линии растекались и, свиваясь в спираль, уносили в небо, прорывая потолок… И мне бы растаять, растечься, как мартовский лед… но Маска!… моя маска…
Она не позволяла мне этого.
Она смеялась! И этот смех был так пронзительно звонок, что все вокруг принизывалось его ослепляющей яростью!
Но что я могла поделать?
Стоило только попытаться снять эту маску,- она извивалась и царапалась, словно живая. Ее острые иглы впивались в виски и жгли щеки. Будто она мстила мне… но знать бы за что?
Когда ты стихал, прижимаясь к моим коленям, в бессильной попытке удержать хотя бы мгновенье счастья, я могла лишь слегка одним движением руки притронуться к твоим волосам, пригладить их непослушные завитки… Но разве может это спасти от агонии?…
Ах, маски!
Как резко они бросаются в нас сюрпризами!
Всего лишь секунда, и ты — другой! Твой пестрый наряд, острый профиль и дерзкий румянец… И ты сжимаешь мне горло.
Мне страшно…
Но это не смерть, — это поцелуй… Обжигающий, острый, как яд!
И мне оттолкнуть бы тебя… Но
Нет сил. Нет желания. А, если не думать, то — даже причин…
О, эти глаза победителя! Какое злое, пьянащее торжество брызжет из них! Я ненавижу эти взгляды. Мне так и хочется вовсю расхохотаться в ответ! — безудержно, бессмысленно… в отместку тебе — за жестокость и самой себе — за слабость.
Но — Маска!
Она опять играет совсем другую роль. Она добивает меня… этим абсолютно ненужным… чудовищным, обреченно-нежным словом «Милый»…
И ты смеешься! И как же не смеяться?! Ведь эта роль так же коротка, как и предыдущая. И ее тоже нужно успеть проиграть по-полной, иначе и начинать не стоило…
Но, «милый», чужой, больной, необъяснимый, смешной, ненужный и жестокий, зачем я здесь?
В каком углу ты опять за мной наблюдаешь?
Неужто мы не доиграли свои болезненные роли в этом безумно-безобразно-красивом квартете?