Коломбина - Творческий блог

Archive for мая, 2011

Рассказы. Фантастика,Эссе

27 мая, 2011

Зацепка

Не нужно было привлекать внимания — поэтому и видок был соответствующий — слегка потрепанный и невзрачный…
Но не подумала, что все равно выделяюсь, особенно на фоне местных швабр, козыряющих в блестящих шортах и лаковых бодфортах вдоль барной стойки в надежде подцепить смачный кусок — все равно что кошки на кухне.

Спрятавшись поглубже в норку капюшона, я старалась сделать свое пребывание здесь незамеченным.
Почти справившись с напряжением, все таки приняла непринужденную позу и отвернулась, когда Черный сел за стойку. Между нами сидело двое парнишек. Черный меня не видел, я это точно знала.
Но бармен поставил передо мной бокал с зеленью из Костлявого залива… я молча подняла глаза — тот скосил взгляд на только что пришедшего.
— Пей, ты же любишь, — донеслось сбоку.
Готова была убить его! Какого черта меня опять вычисляет?

Молча встала и пошла к выходу, но он схватил меня за локоть и вернул к бару, усадив силком на свое место. Можно было бы возмутиться… Но почему я всегда такая безвольная в его присутствии?
— Я не слежу за тобой! — выпалила я первой.
Лео стянул с меня капюшон, пригладил растрепавшиеся волосы. Терпеть не могу этого его молчания. Черт знает что может за ним последовать… Я сжалась, ожидая очередного ругательства, но ничего не последовало.

— Я просто тоже пытаюсь уйти
— От чего? — спросил он серьезно, но с едва заметной издевкой. Как-будто мне не от чего уйти! Я почувствовала жар в висках и силу подступающего гнева. Он это прочел по моему лицу — от чего глаза его загорелись и сузились — нравится меня бесить…
— От всего.
— Это твой мир, — сказал Лео с нажимом на «твой», — это я в нем чужой… А ты должна вернуться.
С этими словами он чуть не потащил меня к выходу. Бесполезно было доказывать что-то. Но, возможно, я и сама до конца не верила в свою правоту. Мне очень хотелось пережить свою боль в себе, внутри — так, чтобы она оставалась только моей. Черный назвал это «блажью зажравшейся принцески» и попытался вернуть в город. Первый раз ему это даже удалось.

Во второй я стала ловчее — пошла в другую сторону, совершенно не за ним. Но Лео, видимо, это почувствовал. Или, может, не поверил в то, что я так быстро успокоилась. А, не обнаружив привычной слежки, обеспокоился — куда это я умудрилась направить свою дурную энергию?

Долго потешалась там, на вышке, фиксируя раздраженность его походки. Ага! Следы потерял… Ну, давай: поищи, поищи — радовалась я, наблюдая за ним из укрытия и сочиняя, что первым у него спрошу, когда буду обнаружена.
— Чета ищешь?
Лео не ответил, отвернулся, доставая сигарету и прислоняясь к скелету железного монстра.
— Ты больше не боишься высоты? — злорадствовала я, с удовольствием наблюдая за его напряжением и попыткой отвести глаза от земли.
— Спускайся, — только и прорычал он сквозь зубы с зажатой между ними дымилкой.

Ну, вообще много способов еще было заставить его вернуться. Решивший, что он не отсюда, все равно не смог найти такого пути, чтобы не вернуться. А я была вовсе не препятствием в уходе, а скорее — зацепкой для того, чтобы остаться…

Стихи

Звездный блюз

Я знаю
Совсем немного
О космосе
И тебе:
На пульте кнопки не трогать!
Побольше молчать,
Не петь
И думать о возвращении
Куда-нибудь…
Без тебя,
Когда-нибудь,
Если можно,
Без слез
И без Нет и Но.

Возможно…
Вполне возможно
Я что-то и поняла,
Но Сириус светит ложно
И тянет повоевать…

Я стала такой же
Нервной,
Как двигатель
На «Стреле»,
Открыв этот выход
Первой
По зову
В кошмарном сне.

Уйти…
Ничего не слыша,
По кромке
Иных путей,
Почти
Без оглядки,
Тише…
В забвение,
Мир теней…

Уступка
Пусть в самой малости
Откажешь тебе ли в том…
Но…
Кажется,
Сила не в слабости,
А в чем-то другом?..

Рассказы. Фантастика,Хроники Звездного десанта

Хроники Звездного десанта. Отчет№3. Возвращение на корабль.

Особо ничего интересного больше не происходило.
Ну… пару раз Прохор в пропасть срывался. Один раз зацепился рюкзаком за колючку — я его вытаскивала. Потом падал на какую-то птицу — та его вежливо спасла. Пришлось его из гнезда вытаскивать. А то пригрелся, понимаешь, яйца высиживая там…
Третий раз он застрял в ущелье. Пока доставала, и сама застряла. Так и сидели вдвоем три дня. Когда съели все припасы, я сказала: «Хватит! Вылазим.» И тут на помощь пришел его отряд блондинок (медленно ходят). Я все радовалась, что они отстали от нас…

Что там еще было? Так… по мелочи:
Полетали на драконе, правда, долго приручать пришлось. Не обошлось без синяков. поплавали в подвесном озере — чтобы в него попасть нужно высоко подпрыгнуть. Поучаствовали в местной войнушке, посидели на троне одного из победителей, пока он перед толпой отчитывался. Украли гравицапу, тут же ее где-то посеяли. Сломали какую-то башню, но этого мы не запомнили — нам рассказали после того, как мы проспались… По какому поводу была пирушка — трудно теперь вспомнить. А и не важно!

В общем, надоело без дела шляться, и мы решили вернуться.
Прохор выменял на зеркальце (у меня стащил) у аборигенов небольшую летательную кастрюлю (иначе это средство передвижения и не назовешь) и, собрав трофейное барахлишко, объявил об отлете. Пока он вливал в бак березовый сок, мне удалось вышвырнуть за борт всех его блондинок — то же мне артефакты…

В общем, летим мы обратно. Прохор — злющий, молчит. Сказал, что отчеты писать не будет принципиально.
Мне тоже не особо комфортно в этой посудине — крышку от кастрюли приходится вручную придерживать, иначе снесет нам крышу окончательно…

Стихи

В гостях у Пана

Мы гости, незваные гости
В игре злосчастного Пана.
Ты бросил на карту кости,
Я — шарики марципана.

Ты думал, что видишь зорче,
Смакуя победы кубок;
Я, в заговоре от порчи,
Хлестала, зачем-то, туборг.

Нас снова дурачат проги
Надутой, кривой волынки,
Но скрещенные дороги
Слепились, как паутинки.

Ну, полно… Зачем нам ссоры?
Спрячем свои стилеты!
Сцепившиеся, как воры
Одной разменной монеты,

Забытой на дне стакана
В этой дурацкой спешке,
Под песню хмельного Пана
О вечных Орле и Решке.

Рассказы

Дар

— У тебя есть дар, — сказала бабушка, — но он боится тебя. Ты не умеешь им управлять.
— Ты хочешь сказать, что я «взбалмошная»? — хихикнула Аленка и тряхнула каштановыми кудряшками.
— Выгни спинку, сядь примее и не горбись больше. В твоем роду — десяток поколений великих женщин, а ты ведешь себя как уличная плясунья.
Бабушка сердилась, — соседи опять нажаловались на ее неродивую внучку за подворовывание их драгоценной вишни. «Нашла чем гордиться…» — ворчала она про себя: «эка невидаль с дерева на дерево перепрыгнуть! А про старушечье сердце никто не вспомнил — видеть все это…»

Аленка не была у нее любимицей, уж слишком много хлопот доставляла еще с малого возраста. Но по мере взросления все больше и больше в ней проявлялось именно семейных черт. Как же она похожа стала на саму Агриппину. Легко ли простить в потомках свои недостатки? Но Агриппина в нахождении сходства не сознавалась, лишь с грустью отмечала, что ни к чему хорошему в жизни Алены это не приведет. Потому и воспитывала ее строже всех, почти не баловала и ругала за все подряд, даже если виноват был кто-то другой. Девочка должна была вырасти сильной, с твердым характером, иначе дар ее пропадет или уйдет не на то, что надо.

— А может мне просто этого не дано? — спросила внучка уставшую бабушку после провала очередной попытки настроиться на энергетические волны. Никак ей этого не удавалось. Алена расслаблялась, напрягалась, сосредотачивалась, делала все так, как говорила ей Агриппина, но ничего не получалось.
— Вот смотри, — снова повторяла бабушка, — проведи своей ладонью над моей, чувствуешь тепло? Да, как нет-то? — возмущалась она, — Ты должна это чувствовать! В тебе дар неимоверной силы. Во мне такая мощь проявилась только в двадцать. Учись правильно использовать энергию. Она просто так не дается. А в тебе ее сейчас даже переизбыток. Ох, чувствую, до добра это не доведет…
— Бабушка, а почему я должна именно лечить? Может быть у меня другое предназначение? — неуверенно спросила Аленка.
Целительница внимательно посмотрела на нее и с горечью сказала: «Да не дай Бог!»

Стихи

Трактир

Ну… может быть, ты и нордический,
Как хочешь казаться порой…
Все ж, вижу твой профиль лирический,
Сюртук и старинный покрой,

Как к левому уху склоняется
Девица в наряде ветров,
И что-то в глазах проясняется,
Когда она шепчет без слов.

В оконные щели размеренно
Вдувается памяти дым.
Все кажется несвоевременным,
Больным и немного сырым.

Мне хочется стукнуть бездельника,
Прервать эту гиблую тишь,
Но кто я в берлоге отшельника? —
Всего лишь — летучая мышь.

Вся жизнь моя подпотолочная
Твоих анонимных квартир
Прижалась к тебе, как порочная.
Но, кажется, ниже — трактир?

Там дикие эльфы добавочный
Разлили по кружкам абсент —
Не вермут, конечно же, марочный,
Но сглаживает акцент.

Пойдем же, сыграем стаканчиком, —
Наш путь туда необратим.
Я спрячусь в нагрудном карманчике…
Да, музу свою прихвати.

Стихи

Песчаные дюны

Мы ли — дети фортуны?
Странники притязаний…
В ногах — песчаные дюны
И тысячи расставаний.

Снова мираж… и море,
Погибшие корабли,
Где сплин до сих пор в фаворе
У пленников не-земли.

Но синь, разукрасив небо,
Отливом уйдет в закат…
Еще бы чуть-чуть… И мне бы
Достать до небесных врат!

На миг задержать фантазий
Нелепо-смешной клубок,
Маленьких безобразий
И вычурных детских склок.

И ты улыбнешься, может,
Устало вздохнув: «Иди…
К тому, что тебе дороже
На этом двойном пути…»

Рассказы. Фантастика,Хроники Звездного десанта

Хроники Звездного десанта. Отчет №2. Туман.

Не смотря на то, что мы с Прохором договорились не брать с собой никакого оружия, он, все-таки, схитрил. Я не успела сориентироваться и включить защитное поле, когда прямо над головой нависла ужасающая пасть Кровозубра, и когтистая лапа уже была готова вцепиться в плечо. Прохор чем-то запульнул в эту зверюгу, отчего та, жалобно взвизгнув, уметелила обратно в заросли. Мы решили не идти за ней, на всякий случай… вдруг, она окажется злопамятной.

Первое поселение, которое мы встретили, было довольно милым. Симпатичные такие цилиндрические глиняные домики с крышами в виде шляпок грибов. Белье точно также, как у нас, на веревочках сохнет, ребятня в салки играет. И гуманоиды вполне приличные, только с тремя бородавками вместо носиков и бородатые все, даже женщины и дети. Прохор назвал их козами — пришлось толкнуть его локтем. Нам не нужны были неприятности.

Поведение у жителей довольно странное… Во-первых каждый из бородавчатых разговаривает на своем языке, но при этом все хорошо понимают друг друга. Нас тоже понимали, и мы, что странно, тоже слышали каждого из них.
И вот, что самое удивительное:
Каждый из них живет в своем мире. Не знаю, фантазия ли это… или что другое. Прохор, наверное, опять скажет, что они сумасшедшие, но я думаю, это что-то другое.

Дело вот в чем: Первый домик, куда мы зашли для установления коммуникации, открыла пышненькая хозяюшка. Вежливо впустила нас в дом, приняв, почему-то за комивояжеров — их здесь очень любят, и скупают почти все предлагаемые товары. Очень ответственная и почитаемая должность, как я поняла. Мы пытались объяснить, что прилетели с другой планеты и ничего не продаем. Нас, вроде бы, услышали, но поняли, все равно, по-своему. У меня чуть не «купили» походную лабораторию, у Прохора хотели со скидкой взять налобный записывающий визор. Но он так грозно посмотрел — что решили не связываться.

Сама хозяйка считает себя кормилицей драконов. Очень долго рассказывала нам о своих питомцах и специфике полетах на них. Когда Марфи, так ее звали, объявила, что сейчас как раз прилетит один из ее любимцев на кормежку, мы решили, что, наконец-то, увидим настоящего дракона! Но, не тут-то было… В дом зашел обычный бородавчатый мужичонок, бросил в углу походный рюкзачок, поцеловал хозяйку и громко заявил:
— Ну все! Попалась, волчица…

На то, как хозяйка «кормила дракона», а «охотник ловил свою волчицу», мы уже смотреть не стали.
— Может, у них такие ролевые эротические игры? — предположил Прохор на выходе. Но вскоре мы убедились, что это же самое творится и со всеми остальными жителями.

Особенно интересно было наблюдать за детьми и их играми. Один из малышей вырвался из маминых объятий и побежал по дорожке, как выяснилось, он считал себя ржавым ведром, а маму ленивой молочницей, не умеющей носить молоко. Врезавшись в толстого мальчишку «ржавое ведро» завопил:
— Прочь с дороги, понаставили тут столбов!
На что «Столб», выкинув вперед кулачок, показал «этим муравьям» как чревато не уважать настоящих пауков!

Там много всего было. Чуть не свихнулись. Нас самих за кого только не принимали… Но поесть и выспаться удалось только в домике, где ждали королеву и звездочета из соседней страны. Наутро «звездочета» попросили составить гороскоп на пять лет, а меня, как «королеву» письменно узаконить этот акт. Чего там понаписал Прохор в гороскопе, известно, пожалуй, только ему… такие каракули. Хотя жители умудрились и здесь расшифровать. Только краснели при чтении, почему-то, уж очень сильно…

Ну, да ладно. На этом отчет пока отложу.

Рассказы. Фантастика,Хроники Звездного десанта

Хроники Звездного десанта. Отчет №1. Остановка.

Я не знаю, что там, в голубой мути этого странного мира… Но шагаю в нее, как в облако, зная, что туман обязательно рассеется, хотя бы под ногами, в видимости двух метров. Что-нибудь да увижу.

Почему я здесь? Сложно объяснить… когда и сам с трудом понимаешь действия, кажущиеся тебе необходимыми. Это такое внутреннее спокойствие, чувство совершаемой правильности, когда знаешь, что нужно делать именно так и никак иначе. Необъяснимое знание. Я ему доверяю. Знания не бывает без веры, а значит моя вера — это вера в мою внутреннюю стихийность. В общем, ведома я сейчас своим чутьем, именно оно и приглушает страх перед неизведанным. Но, странное дело, интерес тоже минимализирован. Как будто мое внутреннее знает, что там дальше — в синем тумане.

Раньше, там, на земле, часто снились огромные планеты, близко расположенные к нам. Огромными сферами они прорезали атмосферу, переливаясь, словно мыльные пузыри, разными цветами и двигаясь по небу, подобно спутникам. Во сне рядом с этими гигантами я не чувствовала ничего необычного, как-будто так и надо.
Теперь я поняла, откуда мои сны. Либо я была здесь уже, либо это были сны из будущего, моего будущего…

Там дальше должны быть пещерные лабиринты с подземной рекой, кишащей светящимися змеями, гнезда странных двухголовых птиц с крокодилообразными клювами и множество другой необычной живности. Странным наверное покажется, но этот мир мне не чужой, не смотря на то, что я здесь впервые.

Команда спит. Короткая пятиминутная разведка навела меня на мысль, что пора идти. И, наверное, пока в-одиночку. Но отчет, пожалуй, оставлю. Чтобы не теряли. если че.

Коломбина. 2010, сентябрь, 14, время не вижу — часы на пульте управления сломаны…

Если кто тоже отчается выйти на разведку — пишите отчет.
А я скоро вернусь.
Может быть…

Эссе

Кокон

Как клей, этот сон стекал тугой, чуть прозрачной струйкой на пол
в маленькое, тут же застывающее озеро.
Пара соринок, какие-то бумажки, дохлая муха и что-то еще. Что обычно остается в таких пятнах?
— Хлам наваждения.

И глупо же? —
То, что не склеивает — растекается, высыхает, но не смывается никакой супер-пронырливой шваброй.
Хоть бы наступил вовремя. Но, в угоду брезгливости, ботинок метнулся в кажущуюся безопасность и остановился на приличной дистанции.

А в то место часто хотелось вернуться — проверить, не потрескалась ли лужица.
И каждый шаг до нее — что странно — как ниточка, набрасываемая спиралью на невидимый воздушный кокон.
И стук каблуков в пульсации новых витков рождает ощущение эха. Как будто я здесь не одна…

И, поднимаясь все выше, вдруг, понимаю, что это не эхо, а твои шаги.
Навстречу.

Нити наслаиваются на кокон, скрепляя со всех сторон прочные стенки; склеиваются, определяя догадку:
то, от чего убегаем, к чему возвращаемся — неизбежно всегда с нами.
Может быть, оно даже живее нас.
Или есть какой-то тайный его источник?

Каждый раз, встречаясь векторами, понимаю, что мы давно уже в этой оболочке,
обмотанные настолько туго и крепко, что порой кажется невозможным выбраться из кокона.

Но это, все же, не мы,
а бабочка,
которой никогда не выбраться наружу…
вечно засыпающая в желании проснуться и запомнить сон…