Я уж вряд ли отвечу…

Только лист на воде

Нарисует нам встречу

В этом странном «нигде»

Где невидимо время

Замирает смолой

И тяжелое бремя

Закрывает собой.

Где не будет волнений

Недосказанных строк

И душевных сомнений,

Что мечта — не порок.

Посмотри: как искусен

Этот древний узор

Из рассыпанных бусин,

Что скрепляет лишь взор.

От того ли так мука

Дико смотрит из глаз,

Что не слышно и звука

О потерянных нас?

Только лист этот ляжет

На границе миров

И мечты наши свяжет

В самый ценный улов.

Не время топит корабли
В минутной славе океана,
А те, кто выплыть не смогли
Из своего самообмана…

Последний шторм уйдет во тьму,
Убив надежду на спасенье,
Не объясняя, почему
Так безысходно отчужденье…

Но ты плывешь всегда туда,
Где за туманом только мука
И синяя, как сон, вода,
И никого… одна разлука…

Мое безмолвие из вод,
Где только тайна и раздумье,
Ко мне вернется через год
Притихшим вороном колдуньи;
Присядет скромно на плечо,
В глаза заглянет осторожно
И тишиною увлечет…
Хотя и вряд ли то возможно…

В душе бушует ураган,
Сметая пыльные страницы,
Где я пишу самообман
Своей надуманной сестрицы.
Другая жизнь, другая роль
Ей нарисована строкою…
Пускай живет она мечтой!
А тишина… уйдет со мною…

А если идти по дороге?
Не важно куда и зачем, —
А просто идти, без предлога,
Что нужен порою так всем…

Вдыхая те древние травы,
Что смотрят идущим во след;
В параграфы, части и главы
Слагая свой жизненный бред…

Без страха и боли взирая
На солнце, что слепит глаза,
Себя по крупицам сбирая
И вновь раздавая назад…

Подай же мне руку. Я рядом.
Я рядом, идущий один,
Под этим ночным звездопадом
Дорогой расколотых льдин…

И что же это так тревожно
Я прячу голову в песок,
Когда в толпе вдруг вижу ножны,
Готовые изречь клинок?

Я не люблю стоять в шеренге,
Я не люблю идти войной
И говорить на странном сленге,
Язык доламывая свой.

Но что мне делать: в одиноком,
Закрытом мире только грусть;
И там и там я ненароком
Лишь жду, скрываюсь и боюсь…

А то, что будет серединой
И в муках ляжет на экран
Вдруг назовется Коломбиной,
Все превращая в балаган.

Она — мое цветное кредо,
Оптимистичная игра;
Ей страх пред публикой не ведом,
ОНА играет здесь, не я…

Дано ли правильно сложить
Мозаику бегущих дней,
Чтобы свое искусство жить
Не превращать в поток ролей;
Не затеряться среди бурь
Эмоций, мыслей и идей,
Садясь самой за этот руль
И направляя свою цель?…

Дано ли быть самой собой,
Когда чужое лезет в душу
И, нарушая прежний строй,
Ждет, что и я его нарушу?…

По болотам, через лес,
Степью или скалами
До семи Твоих небес
Мы дойдем усталыми.

Молча смотришь, как идем
По земле исхоженной
И суму свою несем
По себе уложенной.

Заплутаем — не беда,
Все дороги сходятся
Там, где мыслям иногда
Истина отводится.

Ох и сложен этот путь
С песней одиночества,
Что открыть не может суть
Твоего пророчества!

Не суди нас сгоряча
Выбором проверенных,
Если догорит свеча
Раньше дней отмеренных.

Когда он стер с лица холста
Гримасы и ухмылки, —
В окне осталась чистота
И ссылки для рассылки.

Но письма не дошли без слов,
Без смайлов и картинок,
Не оторвали от оков
Запущенных машинок.

Что понимать в строке пустой
Мыслителям разумным,
Когда невинной красотой
Все видится безумным?…

Прости, что я молчу
И вовсе не стараюсь
Любить твою мечту,
Своею прикрываясь.

Наверно это грех:
С закрытыми глазами
Ловить ненужный смех,
Встающий между нами.

Но кто посмеет нас
Избавить от улыбок,
Когда находит час
Несвойственных ошибок?..

Ведь все, что есть во мне —
Моим всегда и будет,
Как в самом странном сне,
Что память не разбудит.

А здесь — всего лишь тень…
Моя лишь тень с тобою,
И вечная мигрень,
Которой я не стою!

Как лодки, судьбы исчезают,
Разбитые о рифы.
И ничего не понимают,
Спасая свои мифы
В упрямой гонке за звездою,
Сбиваясь прочно с курса,
Следы запутав бороздою
Раздробленного пульса.
И не найти в туманном свете
Затерянных в пучине,
Где так тоскливо воет ветер
Без видимой причины.

Не уходите без возврата,
Рожденные землёю,
Придя с разбитого фрегата
Хоть серою волною!
Чтобы те, в белом, на причале,
По капле растворяясь
В своих: надежде и печали,
Вошли в вас улыбаясь.
Без убыли не будет боли,
А без нее и моря,
Где перемешанные доли
Сплелись прибою вторя…